Melancholie.

Oder: Wenn Fiktion dein Leben metaphorisch darzustellen scheint.

Ich hatte viel Zeit in den letzten Wochen. Zu viel Zeit. Und irgendwie auch nicht. Viel muss geplant werden, vieles bedacht. Mein Kopf fühlt sich schwer an vor lauter Zukunft. Da ist wenig Platz für das Jetzt und noch viel weniger Platz für Parallelwelten, für Träumereien und Gedanken-in-schöne-Worte-fassen. Wofür aber Platz ist: Ganz viel Kitsch. Jedenfalls habe ich das in letzter Zeit gelernt, über meinen Kopf.

Wer Kitsch sucht, der wird todsicher fündig in dem anscheinend immer mehr an Beliebtheit gewinnenden Genre des K-Drama. Abkürzung für: Koreanisches Drama. In Korea, da scheinen viele Menschen viel zu geben auf die große Liebe. Und Drama. Meine Schwester und ich wurden vor einiger Zeit auf die Serie Reply 1988 gestoßen. Sie spielt, soweit ich das verstanden habe, in einem Vorort Seouls, der Ssangmundong heißt, und handelt von der Jugend von fünf Nachbarschaftsfreunden Ende der 1980er. (Außerdem geht es darum, herauszufinden, wen das einzige Mädchen aus dem Quintett schlussendlich heiraten wird. So ein wenig How I Met Your Mother mäßig mit vielen in die Irre führenden Anspielungen, wenn man sich nicht spoilern lässt. Aber das ist hier Nebensache.)

Denn was wohl am wichtigsten an der Serie ist, oder was, jetzt wo ich sie komplett geschaut habe, mir am wichtigsten erscheint, ist das Festhalten der Jugend. Denn Jugend „scheint nur für einen kurzen Augenblick blendend hell. Zu ihr zurückkehren wird man nie wieder können“. Und während diese Phrasen mächtig abgedroschen klingen und es auch sind – im Endeffekt handelt es sich eben um eine ganz schön schnulzige Serie – gerade jetzt treffen sie mich ganz schön hart.

In zwei Monaten fange ich an zu studieren. Ich werde nach Hamburg ziehen, um mich dort der Soziologie und der spanischen Sprache näher zu widmen. Und während Hamburg tatsächlich meine Heimatstadt ist und ich viele liebe Freunde und Erinnerungen dort habe, so werde ich für diesen Schritt doch von meinen Eltern und meiner Schwester wegziehen müssen. Werde Menschen verlassen, die mich mein  gesamtes Leben lang begleitet haben. Wenn ich sie auch noch oft genug sehen werde, so bedeutet dieser Schritt für mich (viel, viel mehr als der Schulabschluss), dass eine große Phase meines Lebens vorbeigeht. 

Mein Leben ist nicht rosig und auch nicht immer bunt, aber ich fühle mich wohl mit meiner Familie. Fühle mich wohl in dem Alltag, den wir gemeinsam bestreiten und in den gemeinsamen Erinnerungen, die uns stärker als alles andere verbinden. Wenn ich einmal endgültig aus unserer Haustür hinausgetreten bin, um die eine Fahrt nach Hamburg anzutreten, dann wird dieses Zimmer, in dem ich jetzt sitze, nicht mehr mein zu Hause sein. Und es wird sich auch anders anfühlen, mit meinen Eltern und meiner Schwester zusammen zu sein. Ich weiß das. Ich habe ganz ähnliches vor genau sechs Jahren mit unserem Umzug aus Hamburg hinaus schon einmal erlebt. Die Entfremdung. Die Erinnerungen, die immer mehr verbleichen. Vielleicht ist mir Schreiben und Fotografie deshalb auch so wichtig. Ich weiß, wie schnell Momente zu Erinnerungen und schließlich zu nebulösen, weit entfernten Bildern werden.

Aber: Es geht ja gleichzeitig immer voran. „PROGRESS“, wie ein Foto, das ich in meinem Zimmer aufgehängt habe, ebenso verkündet. Fortschritt ist nicht schlecht. Melancholie darf man trotzdem haben. Eben wie Duk Seon, das Mädchen aus der Nachbarschaft in Seoul, und ihr (geheimnisvoller) Ehemann, deren Erinnerungen den Inhalt der Serie bilden.
(Auch das Foto an meiner Wand ist mehrdeutig, genauso wie Fortschritt selbst: PROGRESS steht zwar darauf. Aber das Wort ist auf bloße Pappe geschrieben, die von einem Menschen im Meer hochgehalten wird, um sie vor herannahenden Wellen zu retten. Der Mensch geht dabei mehr oder weniger im Wasser unter.)